Buraco Negro

Nada existe.

A Torre é uma abstração. Tudo é abstrato. Não; o abstrato também é uma abstração.

Quasímodo não existe, nem Victor Hugo, nem Juca nem o Rio Grande. Nem quem os criou numa blogosfera inexistente.

Não existem o céu e a terra, o paraíso ou o inferno, nem seres vivos ou mortos, nem mesmo lembranças no dia de finados, pois que memórias não existem, nem calendários.

Não há o espaço nem o tempo, nem mesmo o que gastei escrevendo estas besteiras, pois besteiras não existem, nem filosofias, nem metafísicas, metas ou físicas.

Nada existe.

Não existe a felicidade, a dor e a fratura exposta.

Não existe a História a resgatar coisas inexistentes.

Nunca existiu prata em Potosi ou carvão em Criciúma, nem mineiros soterrados ou pulmões fibrosos de pó.

Nenhuma criança guarani foi espetada na espada.

Nunca existiram operários grevistas ou capitalistas de charuto suicidando-se pela quebra da bolsa. Não... Nada existiu. Nem as mulheres queimadas vivas na fábrica ocupada.

Nunca houve nada por que lutar ou morrer. Nem John Lennon, nem o franco Francisco, nem La Pasionaria, nem Marselhesa, nem a Comuna de Paris.

Não existiram homens como Moisés, Jesus Cristo, Sidarta Gautama, Gengis Kan, Hiltler, Mussolini, Stálin, Lenin, Pol Pot, Mao, Trotski, Ernest Guevara, Bandido da Luz Vermelha ou o português da padaria... Fernando Pessoa... Nem poesia.

Nunca existiram Gulags, nem Auscwitz...

Não existe a consciência nem o conhecimento. Só existe o vazio e o nada.

Não. Nada existe.

Nem o mundo, nem o buraco negro.

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Amanhã eu vou para o mato. Lá tem passarinhos e aranhas.
(Se houver amanhã.)